Chove no Domingo e não posso escrever. Há uma dimensão que não é de ninguém, é só de duas pessoas que não se conhecem de lado nenhum e partilham, comungam algo que nunca será posse do público mas deles.
Remetem-se para essa dimensão quando querem ser autênticos, com erros, e passos em falso que se tornam verdadeiros, tragédias gore, directas na primeira pessoa, sem sentimento de posse sem nada mas com tudo, com ele e ela e mais nada porque não é uma dimensão tangível pelos outros, só por dois.
Está calor hoje e estou chocho. Não sei o que dizer a ninguém e não me apetece cozinhar.
Os estados de espírito teimam em beber cervejas verdes e ouvir músicas melancólicas desfiando rosários de verdades incontáveis só confessadas a árvores que assumem "eu gostava de ser esta árvore".
Sim, foi hoje na outra dimensão que tive a certeza.
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